Beats thick! his roomy chest by far too scant See how he tugs for life, and lays about him, While the distemper's rank and deadly venom It was his last. See how the great Goliah, * Sure the last end Of the good man is peace! How calm his exit! That's hamper'd, struggles hard to get away: Thus, at the shut of ev'n, the weary bird Leaves the wide air, and in some lonely brake Cow'rs down, and dozes till the dawn of day, Then claps his well-fledg'd wings, and bears away. Thomson. James Thomson, der Sohn eines Predigers, ward 1700 zu Ednam bei Kelso in Roxburgshire geboren und offenbarte schon sehr früh poetisches Talent. Er studirte Theologie in Edinburg, aber ein strenger Vorwurf eines Professors, dass er viel zu poetisch schreibe, um von dem Volke verstanden zu werden, verleidete ihm diesen Beruf und veranlasste ihn, nach London zu gehen, um dort durch literarische Arbeiten seinen Unterhalt zu suchen. Der erste Theil seines grösseren Gedichtes, die Jahreszeiten, der Winter, erschien 1725 und fand zwar anfangs nur langsam, dann aber desto allgemeineren Beifall, so dass die von 1727 bis 1730 nachfolgenden anderen Theile seinen gegründeten Ruf nur befestigten. In der Zwischenzeit veröffentlichte er ein Trauerspiel, Sophonisbe, und mehrere andere Gedichte. Nachdem er den Sohn des Lord Kanzlers Talbot als dessen Führer auf Reisen begleitet, erhielt er ein Amt, das er später mit einem noch besseren vertauschte. Er verlebte nun seine übrigen Tage in Ruhe und Wohlstand und starb 1748 zu Richmond, wo er auch begraben liegt. In der Westmister-Abtei ward ihm ein Monument gesetzt. Seine gesammelten Werke, welche zuerst London 1730 erschienen und später sehr oft wieder aufgelegt wurden, enthalten ausser den bereits angeführten Dichtungen noch vier Trauerspiele, eine Allegorie the Castle of Indolence, ein Maskenspiel Alfred, ein Gedicht auf Newton's Tod u. A. m. Thomson ist als Dichter durchaus neben Pope zu stellen: er besitzt dieselben glänzenden Eigenschaften, aber er hat weit mehr tiefes Gefühl und Begeisterung als dieser, die er noch weit schöpferischer und eigenthümlicher würde haben walten lassen, wenn er einem anderen Zeitalter angehört hätte. Sein berühmtestes und noch immer mit Recht gefeiertes Werk, sind die Jahreszeiten, bei deren Besprechung der feine englische Kritiker Samuel Johnson von ihm sagt: "He is entitled to one praise of the highest kind- his mode of thinking and of expressing his thoughts is original. His numbers, his pauses, his diction are of his own growth, without transcription, without imitation. He thinks in a peculiar train, and he thinks always as a man of genius. He looks round on nature and on life with the eye which nature only bestows on a poet; the eye that distinguishes in every thing presented to its view whatever there is on which imagination can delight to be detained, and with a mind that at once comprehends the vast and attends to the minute." A Hymn. These, as they change, Almighty Father, these Thy bounty shines in Autumn unconfin'd, Deep felt, in these appear! a simple train, The fair profusion that o'erspreads the Spring: Nature, attend! join every living soul, Oh, talk of Him in solitary glooms; Heaven Th' impetuous song, and say from whom you And let me catch it as I muse along. Or bids you roar, or bids your roarings fall. In mingled clouds to Him; whose Sun exalts, Ye forests bend, ye harvests wave, to Him; As home he goes beneath the joyous Moon. While cloud to cloud returns the solemn hymn: Ye chief, for whom the whole creation smiles, Of the green earth, to distant barbarous climes, In the void waste, as in the city full; And better thence again, and better still, In infinite progression. But I lose Myself in him, in Light ineffable; Come then, expressive Silence, muse his praise. From the Castle of Indolence. O mortal man, who livest here by toil, And curse thy star, and early drudge and late, Withouten that would come an heavier bale, Loose life, unruly passions and diseases pale. In lowly dale, fast by a river's side, It was, I ween, a lovely spot of ground; A listless climate made, where, sooth to say, No living wight could work, ne cared ev'n for play. Was nought around but images of rest: Sleep-soothing groves, and quiet lawns between; And flowery beds that slumberous influence kest, From poppies breath'd; and beds of pleasant green, Where never yet was creeping creature seen. Meantime unnumber'd glittering streamlets play'd; And hurled every where their waters sheen; That, as they bicker'd through the sunny shade, And where he vital breathes, there must be joy. Though restless still themselves, a lulling mur When ev'n at last the solemn hour shall come, mur made. Join'd to the prattle of the purling rills, Or stock-doves plain amid the forest deep, That drowsy rustled to the sighing gale; And still a coil the grasshopper did keep; Yet all these sounds yblent inclined all to sleep. Full in the passage of the vale, above, A sable, silent, solemn forest stood; Amid the broom he bask'd him on the ground, Where the wild thyme and camomoil are found: There would he linger, till the latest ray Where nought but shadowy forms was seen Sauntering and slow. So had he passed many to move, As Idless fancied in her dreaming mood: And up the hills, on either side, a wood Of blackening pines, ay waving to and fro, Sent forth a sleepy horrour through the blood; And where this valley winded out, below, The murmuring main was heard, and scarcely heard, to flow. A pleasing land of drowsy-head it was, Of dreams that wave before the half-shut eye; And of gay castles in the clouds that pass, For ever flushing round a summer-sky: There eke the soft delights, that witchingly Instil a wanton sweetness through the breast, And the calm pleasures always hover'd nigh; But whate'er smack'd of noyance, or unrest Was far far off expell'd from this delicious nest. The landskip such, inspiring perfect ease, Where Indolence (for so the wizard hight) Close-hid his castle mid embowering trees, That half shut out the beams of Phoebus bright, And made a kind of checker'd day and night; Meanwhile, unceasing at the massy gate, Beneath a spacious palm, the wicked wight Was plac'd; and to his lute, of cruel fate, And labour harsh, complain'd, lamenting man's estate. Of all the gentle tenants of the place, As soot this man could sing as morning-lark, To noontide shades incontinent he ran, Where purls the brook with sleep-inviting sound; Or when Dan Sol to slope his wheels began, a day! David Mallet stammte aus Schottland und ward um 1700 geboren; weiter ist Nichts über seine früheren Lebensumstände bekannt. 1720 war er Hofmeister bei einer Familie in der Nähe von Edinburg und wurde dann Führer der beiden Söhne des Herzogs von Montrose, die er auf ihren Reisen begleitete. Dadurch knüpfte er vortheilhafte Verbindungen an, die ihm das Amt eines zweiten Secretairs bei dem Prinzen von Wales verschafften. Später erhielt er eine noch einträglichere Stelle im Londoner Hafen. Er starb 1765. Mallet gehört zu den sogenannten Miscellaneous poets jener Zeit; seine Dichtungen sind nicht eben ausgezeichnet; sie enthalten zwei grössere Arbeiten, The Excursion und Amyntor and Theo. dora, kleinere lyrische Poesieen und besonders zwei Balladen, die als sehr gelungen zu betrachten sind und sein Andenken erhalten haben; wir theilen dieselben hier mit. Seine Werke erschienen zuerst London 1759, 3 Bde in 8. Die Poesieen finden sich im 33. Bande der Johnson'schen, im 101. Bde der Bell'schen und im 11. Bde der Anderson'schen Sammlung. Als Prosaist war Mallet unbedeutend und seine Biogrophie Bacon's ist eine misrathene Arbeit. |