I send it a full glance

I will believe the dream From the soul' eye, that shall, without a word, Will fancy I can rule thy thoughts with mine; Cause all thy spirit inly to be stirred, That I have power on that high soul of thine, Then bring a magic trance,

Though vain the vision seem A momentary spell of deep delight To those who know not how my every thought Upon the heart to-night.

Is with thine image fraught.

”T is gone! Doth not it reach

Ah could that thought return! With its swift flight its destined haven now? Return and bring some token of its stay! Doth it not whisper blessing, trust and vow Vain hope! it loves too dearly to delay, In its own wordless speech ?

Where my full heart doth yearn, Doth not its viewless stress thy soul compel Even unto aching, at this hour to be Even now on mine to dwell?

With thee, beloved, with thee!

W a i n.

Charles Swain wurde zu Manchester im Jahre 1803 geboren. Obgleich es ihm nicht vergönnt war, in seiner frühen Jugend eine wissenschaftliche Bildung zu erlangen, indem er zunächst die Färberei erlernte und dann Kupferstecher und Steinzeichner wurde, so war ihm doch die Muse der Dichtung nicht unhold, und er zeichnete sich bald durch einen nicht gewöhnlichen poetischen Aufschwung aus, wovon seine ziemlich zahlreichen Geistesproducte Zeugniss geben. So erschien im Jahre 1827 Metrical Essays on Subjects of History and Imagination, 1841 The Mind and other Poems; ferner English Melodies, und 1848 Dramatic Chapters, Poems and Songs.

Obschon Swains Poesieen nicht ersten Ranges sind, so besitzen sie doch einen gewissen Reichthum der Gedanken, Innigkeit des Gefühls, und eine fliessende, schöne Diction.

Smiling between bank and brook,

Silent speakers unto man,
Mossy marge, and woody nook,

Of the world to be!
Where the linnets sing:
Climbing hedge-row, bush and brier,
As your spirit ne'er would tire
Over lane and lea;

The Death of the Warrior King.
Full of life, and full of mirth,
Ye alone enjoy the earth,

There are noble heads bowed down and pale, Happy children ye!

Deep sounds of wo arise,
And tears flow fast around the couch

Where a wounded warrior lies;
Flowers ! sweet Flora's children!

The hue of death is gathering dark How ye roam and race

Upon his lofty brow, Up the valley — up the hill

And the arm of might and valour falls, With an everchanging will,

Weak as an infan's now,
Hunting every place:
Hanging half-way down the steep,
Where not e'en the stag dare leap, I saw him 'mid the battling hosts,
In your reckless glee;

Like a bright and leading star,
Or, where snows eternal blanch, Where banner, helm, and falchion gleamed,
Listening to the avalanche,

And flew the bolts of war. Bold adventurers ye!

When, in his plenitude of power

He trod the Holy Land,

I saw the routed Saracens
Flowers! sweet Flora's children!

Flee from his blood-dark brand.
How ye love to meet
Far away from human sound,
Making Nature hallowed ground, I saw him in the banquet hour
Even loneness sweet:

Forsake the festive throng,
Where some fount, ’mid mountain springs, To seek his favourite minstrels 'haunt,
Singing falls, and falling sings

And give his soul to song; In melodious key;

For dearly as he loved renown, Blooming where no step is heard

He loved that spell-wrought strain Save the light foot of some bird : Which bade the brave of perished days Favoured children ye!

Light conquest's torch again.

Flowers ! sweet Flora's children!

How ye dance and twine
With the loveliest born of spring,
Moving in an endless ring

An exhaustless line!
Sometimes shy and singly seen
Like some nur in cloister green,

Offering incense free;
Sometimes over marsh and moor,
Resting by the cottage door,

Welcomers ye!

Then seemed the bard to cope with Time,

And triumph o'er his doom
Another world in freshness burst

Oblivion's mighty tomb!
Again bardy Britons ruhed

Like lions to the fight,
While horse and foot, helm, shield, and lance,
Swept by his visioned sight!

But battle shout and waving plume,

The drum's heart-stirring beat;
The glittering pomp of prosperous war,

The rush of million feet,
The magic of the minstrel's song,

Which told of victories o'er,
Are sights and sounds the dying king
Shall see

shall hear no more!

Flowers ! sweet Flora's children!

Loved by moon and star;
Loved by little ramblers ’lone,
Seated on some grassy stone,

Many a footstep far!
Loved by all that God hath made,
All that ever watched and prayed,

For ye seem to me
In your bright and boundless span,

It was the hour of deep midnight,

In the dim and quiet sky,

Charles Swain wurde zu Manchester im Jahre 1803 geboren. Obgleich es ihm nicht vergönnt war, in seiner frühen Jugend eine wissenschaftliche Bildung zu erlangen, indem er zunächst die Färberei erlernte und dann Kupferstecher und Steinzeichner wurde, so war ihm doch die Muse der Dichtung nicht unhold, und er zeichnete sich bald durch einen nicht gewöhnlichen poetischen Aufschwung aus, wovon seine ziemlich zahlreichen Geistesproducte Zeugniss geben. So erschien im Jahre 1827 Metrical Essays on Subjects of History and Imagination, 1844 The Mind and other Poems; ferner English Melodies, and 1848 Dramatic Chapters, Poems and Songs.

Obschon Swains Poesieen nicht ersten Ranges sind, so besitzen sie doch einen gewissen Reichthum der Gedanken, Innigkeit des Gefühls, und eine fliessende, schöne Diction.

Charles Mackay ist einer der beliebtesten Dichter der Gegenwart, der sich namentlich nach Pope und Goldsmith gebildet hat. Zu seinen ersten dichterischen Leistungen gehört „Egeria, the Spirit of Nature and other Poems. Im Jahre 1840 veröffentlichte er The Hope of the World and other Poems,“ so wie „Legends of the Isles and other Poems. Ein grösseres Gedicht unter dem Titel Salamandrine liess er 1842 erscheinen.

Neben diesen poetischen Werken hat Mackay auch mehreres Prosaische geschrieben, wie History of London, Longbeard, Lord of London, a Romance in 3 Bdn.; Memoirs of Extraordinary Popular Delusions, 3 Bde. und Thomas and its Tributarie's, 2 Bde.

Reinheit und Wärme der Gesinnung, Einfachheit, Würde und Anmuth der Sprache verleihen seinen dichterischen Schöpfuugen einen bleibenden Werth, und weisen ihrem Verfasser eine ehrenvolle Stelle unter den lebenden Dichtern seiner Nation an.

The Autumn L é a f. Poor autumn leaf! down loating

Upon the blustering gale ;

Torn from thy bough,

Where goest now,
Withered, and shrunk, and pale?